Mais parfois il reste derrière des barrières imaginaires, pour ne pas rugir et donner un coup de griffe à qui se moque de lui. Il n’aime pas les caresses à rebrousse-poil, mais ne doit pas se montrer sauvage. Qu’il réagisse en tigre, il est aussitôt mis en cage.
Plutôt que des barreaux, il a une carapace. Il l’a forgée avec le temps, elle le protège des menaces, elle lui tient lieu d’habitat. C’est son chez-lui, son seul endroit à lui.
Sa peau s’écaille avec le gel, il bat vigoureusement des nageoires pour remonter le cours d’eau. Le fleuve n’est guère tranquille et il se débat contre le courant pour ne pas être entraîné là où il ne veut pas aller. Il évite les filets de pêche pour ne pas rester prisonnier.
Parfois, lorsque les gens le regardent, ils prennent un drôle d’air, l’air de dire que décidément, il a une drôle de tête. Ils en oublient leur propre visage qui grimace...
Il lisse ses plumes pour qu’on le trouve plus beau. Quel drôle d’oiseau il fait, il aimerait pourtant en avoir des ailes, pour s’envoler dans les airs, pour migrer d’un pays à un autre sans encombre, pour rentrer au pays quand ici, il fait trop froid.
